Le écrit de reliques

Le écrit de reliques

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de nombreuses évènements. Le insoucieux s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus exciter la moindre putto. Depuis le coté macabre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y assimiler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à bien récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique après page, en silence. Les desseins dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea délicatement, à savoir calligraphiée dans la clarté rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques nostalgie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire naître de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent rigoureux. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à bien extérioriser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta ultérieurement. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un bois qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le pyrotechnie ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait aussi des histoires flous, oubliés, rectifiés. Une avertissement importante, tels que enfouie dans l'étape même des dossiers. La cendre devenait un miroir des couches les plus d'autrefois de son corps. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du réel. L’avenir, les chroniques, le dessein, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais de la même façon qu'un rappel simple. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser dicter la moindre béguin. Pourtant, à bien ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son dénomination en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait au sujet de son texte. C’était une œuvre imagination, un apporte non écrit, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le fusée, une fois attisé, sembla déterminer le apporte immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de répliques apparurent en même temps, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient un récit complet, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu autocratique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en provenir des visions. Chaque mot correspondait à bien une occasion voyance olivier formel de la vie de Thomas, une scène vécue, un défiance eu, une décision capture. Le propose semblait ne pas signifier le lendemain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait été lu, vu ou écrit pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois précédents avaient disparu. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte affleurer ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était admis l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.